IMPOSTORA BELLEZA

 Impostora belleza

Arcadio Luna

                      

Escribo para que el agua envenenada pueda beberse

         Chantal Maillard

I got a soul, but i’m not a soldier

The killers

Frente al bajo tronco horizontal de un sicomoro gigante se alza un montón de cenizas, resto de muchos fuegos; el tronco está pulido por los hombres que se han sentado en él

            John Steinbeck

Everybody wanna drink before the war

Sinead O Connor

uno

Hermano, la guerra está sobrevalorada

 En ella hemos intervenido como si fuéramos dioses para afianzar nuestra necesidad de poderío

  La pequeña perversión siguió un curso catastrófico y nuestras identidades fulguran hacia el vacío

 ¿Has llegado a observar aquel musgo patético que les brota a los sujetos en los bolsillos, cómo a veces muestran la incompleta ración de sueños que han logrado tomar con su pequeña e insignificante mano? ¿Cómo lo obligan a uno a poner cara de idiota?

Destino: poder sobrenatural, inevitable, ineludible, que según se cree, guía a la humanidad a un escogido final de forma necesaria y fatal. Opuesto a la libertad

¿Quiénes éramos como generación?

 ¿Dónde se podía vislumbrar aquel gran mensaje que portan las juventudes a través de las épocas?

 La realidad es que muchos de nosotros habíamos crecido masticando cada día la palabra fracaso, dando alimento y vida a nuestras heridas cada vez que salíamos al mundo, limpiándonos escupitajos en los rincones, aceptando la otredad con cierta deferencia

Muchos piensan que la generación de mis padres en México es de las peores por las circunstancias y el contexto que vivieron, yo pensaría que fue el preámbulo para que viniéramos nosotros a este mundo derrotado y muchos de nosotros ya rotos en algún lugar de nuestra vasija

Esta no es la historia de mi generación, sólo de algunos miembros que confluyen en está estación llamada ruptura

Historia del paso con dolor en este mundo que nos devolvió los sueños rotos y nos llenó de humedad los bolsillos

También,

paradójicamente, nos regaló un poco de iluminación como sostén para ahogar nuestros gritos

Qué extraño ese ejercicio antropológico de documentar la posteridad que deja una guerra

  (No es frívolo pensar en alguna granada o mina oculta que aún no ha terminado por suceder y que detonará de repente llevándose a la recaudación)

Ellos 

que buscaban al amigo soldado perdido

 soldado desconocido que no encuentra su tumba, su precavida postración

Pensar profundamente en la guerra es ahondar detenidamente en todos esos individuos caídos que poseían no sólo un nombre, sino un alma, un sexo enriquecedor, una sonrisa

 

Sueños que se derraman, sin advertencia alguna, a través de la grieta que es este mundo de sangre, impiedad y locura

Es así como te digo que en el presente de está historia, hemos perdido la batalla y después de algunos meses creemos tal vez estar recuperando algo de cordura para detenernos y reflexionar

  qué nos dice la vida y la literatura de todo esto 

Vomitaremos hacia el cielo hasta obtener una digna respuesta o al menos, veamos a las multitudes volteando a mirar esta causa, para transformarla en revolución

Aunque la verosimilitud de la realidad no estuviera de nuestro lado

Nos enfrentábamos, sin duda, a una realidad lejana de ser ligera

Profundamente confusa,

 sin duda una cruel y materializada pesadilla

La guerra nos muestra lo más oscuro de la caverna que es un hombre

Acabo de cumplir treinta y cinco años el mes pasado

 Una proeza

  Nadie lo pregunta, por eso es que nadie lo sabe he llegado a la conclusión de qué o todos son malvados o todos son estúpidos

 Me sorprende estar vivo en realidad 

Recuerdo a aquellos malos amigos que lo que desayunan es a sí mismos

 

Habito la posibilidad de alejarme de la cerca, desbloqueando algún mundo como de videojuego, viendo desde la cumbre a un rebaño que convulsiona y vomita estertores

Un mundo donde un cúmulo de ahogados, forman un océano turbio de cadáveres, que luchan, en su intento fútil de reconocerse vivos, que intentan inútilmente al arrastrarse salir  de la corriente

 

Cadáveres vulgares, inaceptables seres que provocan el silencio del restaurante, o la salida de los más vulnerables de una reunión placentera

Pero así caminamos en el mundo, masticando nuestra abyección que es nuestra ignorancia

Perdidos en vagos dilemas

Susurrandonos el veneno que aniquilará nuestra paciencia

Ejerciendo el mal como una costumbre pedestre

Acoplándose como un nuevo esqueleto donde las fisuras que son evidentes, se camuflan en el mar de sangre enferma que nosotros llamamos

La historia

La guerra es un parásito que amamos

Las balas disparadas contienen un suspiro de gracia y de rencor caliente en las sienes, calor perverso que se eleva como espuma alcohólica y salvaje

Brinco de gracia de un niño en un parque, que de pronto descubre que es hermoso. El parque, él mismo

Un chorro de sangre que se esparce es un afluente de genética brotando hacia una extraña y compleja libertad

Una guerra es hermosa en la medida de sus pérdidas

Morir es un agente de veneración y ejércitos completos de enfermos se encaminan desolados, a veces excitados, al campo de batalla de su propia exterminación

¿Y la lluvia, que significará en medio de todo esto? 

Hermano mío, por favor, no mueras sin haber logrado vislumbrar las constantes injusticias que conforman este mundo

No sólo eso, hermano mío, por favor, contempla esa pequeña pausa en la que el mundo podría estallar, pero todos dan la espalda a la bomba, que se desmotiva

 Observa bien, cómo los contratos tienen tamaño, forma y peso

 Alguien quiere librar una batalla contigo y más vale que tú, hermano mío, lo sepas tarde

¿En medio de un sinfín de guerras, a qué temer a la daga?

Hermano, morirás

 Y será crudo

  Y tendrás miedo

Yo lo tuve alguna vez

 Lo tendré al morir como un recuerdo 

Morirás y será incierto lo qué pasará en aquel cuarto

en aquel campo

en aquel mar

en aquel camión

en aquella silla

Alguien gritará tu nombre

 o nadie se percatará

Tal vez a tu lado yazca una enfermera perversa o un doctor ya totalmente deshumanizado

 tomarán tu frágil mano, como último acto burocrático, y se recobrarán, en un segundo, para seguir su camino de vileza

 Ojalá estuviera allí mamá, ¿verdad? 

Tal vez mirarás fijamente a la pared por severos minutos mientras tu ser querido enloquece en el traspatio por esos quince minutos permitidos de ausencia cada día de tu lecho

La ansiedad cuando uno debe dominarse, es una enemiga con horarios fijos

No tiene el descaro de faltarle el respeto al moribundo

He ahí la entereza de aquel soldado que tal vez te abrazará

cantará algo

te contará un relato digno

será un ser humano acompañando a su hermano en el tránsito

sonreirá un poco

torpemente

 sin saber porqué

O tal vez sólo te acompañará en silencio mientras mueres y se entregará con detenimiento a la transformación total de la vida

 para salir de la trinchera convertido en un nuevo e incomprensible ser humano

Quisiera salvar a todas las plantas del mundo

Construir un incierto santuario

 lleno de rosas, 

gladiolas 

y yerbas raras,

  muchas, muchas

 y pasar el día correteando aromas

 Soy un romántico acaso

hermano mío

Comería puñados de polvo. sí así la libertad no fuera una utopía para algún niñillo

 que me encuentre sosteniéndose ante la vida abierta

 pavorosa 

 abismal

Daría mi vida por esos niños hermosos, que miran al mundo con los ojos pelados

llenos de la ternura de descubrir la vida 

Y en cambio

 se encuentran con bestias maléficas 

carentes de quien sabe que sustancia

las personas adultas

pobres bestias resentidas 

acabando con

 la vida de la vida

Todos somos ese niño que un día se encontró con el despoblado que era su padre

su tío

 su hermano mayor

La daga disfrazada de lluvia

 que plantó

 la semilla del miedo y el descontrol

La guerra de la fatalidad

 contra

  lo pulsante vivo

La bala qué al dispararse

conjuga a todos los tiempos

Morirás y tal vez haya gente que deseará morir contigo

  Comprometerá su estabilidad buscando tu última forma en el abismo 

 se negará a comprender que alguien como tú se vuelva un cuerpo inerte próximo a lo fétido

Tú sabrás que aquel es un campo de minas

inevitable

opuesto a la realidad

 próximo

  probable

contundente

 ¿Estoy hablando de mí que probablemente te veré morir o de yo mismo que estoy muriendo? 

Seamos dueños de nuestra vida 

Mucho más importante de nuestra muerte

Si no le damos la oportunidad a los otros de alejarse

 al notar la palidez emergente de nuestro ser

de saborear nuestra pérdida

  cuando aún 

permanecemos 

en el gran

 y último filo

Tomar un café

  fue doloroso

pensar que estaba ahí en tu muerte celebrada por multitud de símbolos

como si todo mi cansancio se volviera

 una cama placentera

Alguien puso un café en mis manos

Un café

Ya no quedaba nada

más que beber café

 

¿Cómo dormir? 

¿Cómo no querer incesantemente repetir tu nombre? 

En esa frescura del traspaso, 

del traspatio

La dulce y meticulosa histopatóloga que vertió tus raíces por la coladera del patio

Se visualizaban pequeños gestos de luz que masticaban desesperados la inminente y furiosa oscuridad

por ejemplo,

tu alegría aquella última mañana por la tregua del dolor,

Esa mañana eras hermoso, 

Acariciaban los rayos de sol a tu débil cuerpo que sentía con placer ese acto de la vida

Sonreías

Sonreías mucho

Te sentías inexplicablemente cómodo en ti mismo

Bromeabas y 

nosotros era cuando más deseábamos que la vida hubiera sido diferente

Qué necia es la vida con nosotros

no ves, niña, que no supimos venir al mundo

 te plantas ahí como aquella jovencita vertiendo lo último líquido, 

el afluente, el río que fue un ser viviente con la precisa y total seguridad de tu acto

Estaba muy guapo

 O tal vez dijo: ¿Se veía que estaba muy guapo? 

Sí, lo estaba

 Una pequeña sonrisa

Carajo

  ¿una sonrisa? 

Tú

 reciente muerto en la sala de la casa

 en medio

 de un caos

 generado por los tantos días que duró esta pesadilla

La única que te acompañaba era una jovencita que lavaba tus entrañas

Mientras lo hacía, imaginaba que habías sido muy guapo

Maquillaba las heridas de tu propia incertidumbre

Nosotros allá 

encerrados en el traspatio 

esperando aquella transacción sanitaria tan prudente,

 tan entregada a lo inevitable.

Mientras mirábamos llover 

iniciando el nuevo proceso de nuestra vida a partir de ese momento

  de alguna manera sobrevivir 

Habías muerto

Hace poco recordé algo

ese encierro tan franco 

por un lado

la batalla sanitaria

 y

 por el otro

aquel túnel donde tu madre lloraba en el teléfono

 

Ese encierro era el más voluntario de nuestra vida

En mi bolsillo estaba la llave del candado que nos sacaría de aquel traspatio 

por la puerta lateral

 

pero no nos moveriamos de nuestro estado de sitio

formábamos parte de ese conticinio

La lluvia arreciaba aquel día y ya no era tan triste aquella humedad necia, cínica

Se veía que había sido muy guapo dijo

o estaba muy guapo

 Lo era

Te hubiera caído muy bien

Claro que pienso en la muerte

  más que nunca

¿Sabes? 

Creo que venimos a este mundo a estar solos

 pero de vez en cuando

 existen seres que nos salvan

cuando no están muy ocupados pensando en ellos mismos

El problema reside en qué yo detesto de manera certera a la sociedad

Creo que todos han fracasado ya, porque no hacen nada por conocerse a sí mismos

Escriben diletantes

Discuten ignorantes

Necesitan ser nombrados

  por aquel estúpido y popular sujeto disforme y patético

  que es

la fama

¿Y yo? 

¿No seré simplemente lo mismo? 

¿No seré yo ese monstruo debajo de mi lecho que me lleva a planear aniquilaciones masivas, bombas atascadas de silencios complejos, la desesperanza y el desconocimiento de mi propia especie?

  Amo la lluvia

 amo los días nublados

 amo la libertad sensata de las plantas

No amo a la ciudad, atestada de gente enojada por su propio destino

Poder sobrenatural, inevitable, ineludible qué según se cree guía a la humanidad a un escogido final de forma necesaria y fatal

Opuesto a la libertad

¿Soñar? 

Primero debes pagar tu cuota

 Esta cuota es ilimitada

 pero ahora no pienses en eso

 Si lo haces

serás separado del rebaño y no tendrás de otra que vagar por el mundo del fracaso y el absurdo social

Una noche desperté en la madrugada

Ese día me había vencido el sueño en medio de esta materializada pesadilla

Desperté y eran las dos de la mañana

Silencio

Dormías

La noche oscura

Venía pronto una tormenta

 Hubiera querido que la vida terminará ahí

Nosotros descansando en medio de una clara oscuridad

Nadie sabrá nunca cuanto

retaba a la muerte

la retaba  a que me llevará en transacción 

por tu alma, tan necesitada de este mundo

La vida es una guerra que nos falla

 nos engaña con sus armas y su convención de aventura radiante

Nos traiciona un día que no vuelve a mirar atrás

 mientras uno se encamina hacia la última batalla

Mientras nuestro ser querido busca en los otros la atención

porque se pierde

Impostora belleza de la guerra

Impostora belleza de la vida

                                            No  sé 

                                  Si alguien lamentará algún día

                                         No haber peleado esta guerra 

  

 A tu lado

dos

Construí, con paciencia, un gran círculo de fogatas

  Después, me coloqué en el centro

Y fuí yo, el fuego de aquella reunión de fuegos

Vuelvo a destapar cervezas mientras veo a la raíz protestando por la jeta de la clienta y su actitud medieval empleado-cliente

Recuerdo la tierra que cubre a mis muertos y siento la frescura, la humedad en  la cara, en el alma

Los que mueren se salvan de los idiotas

De los cobardes

De las personas sin chiste o propósito

Que desayunan mentiras

O a sí mismos

Recuerdo la tierra que cubre a mis muertos y siento un viento en la cara

Reminiscencia del incendio, donde pereciste junto con  la biblioteca del palacio y un gato, que se me ocurre ahora se llamaba Nuez.  Nuez murió asfixiado en la biblioteca de un palacio, sorprendido sin duda por el cruel acontecimiento

Reminiscencia de la explosion, que consumio tus sueños

Te convirtió en un racimo seco

 Detonación de  la bala cerebral

que desestabilizó a  nuestro planeta simbólico

Lo que más me gusta de trabajar en el Bar, son los clientes

Lo que más detesto también son los clientes

Viven amparados en la idea de ser ellos mismos

Creen ingenuamente que nuestros círculos son lejanos

Pues yo destapo cervezas

Sólo dos días a la semana, por cierto

La diferencia es que ellos llegan a ser atendidos

Incluso se asombran si saben que eres un buen amigo de alguno que se siente en su mesa

Es divertido y es aberrante

Conocer a esta clase de personas

Tres de cada diez clientes se comportan así

Antes de todo esto

Estuve en el gremio artístico  por algunos años

Detestable

Vacío

Lleno de gente sin personalidad, sin impulsos

Cuál pensamiento independiente

Justificándose todo el tiempo

Pobres tontos

No se alimentan de sus errores

Los maquillan 

Luego intenté conocer algo del gremio literario

Madre santa

Se salvan algunos

Pero la mayoría viven tragando verga de centro

El centro, el centro, el centro

Otra clase de idiotas

Somos provincia para la literatura de la gran ciudad

Atestada de mugre, violencia, infelicidad y dinero

Mi lógica interna me dice que la literatura es una voz que nace de las periferias

No es el centro donde se ve la realidad cruda de las cosas

Si alzas tu voz, los foniatras se lanzarán en tu contra

Protectores de la estabilidad

Aunque nos duelan las articulaciones

Quien no vive para servir, no sirve para vivir dicen

Ese musgo patético que tenían en los bolsillos  algunas personas en nuestra infancia

Lo recuerdas

Tu madre en el automóvil cantando bajo la lluvia Why de Annie Lennox

Ella te enseñó que la vida no era un sueño y no era una pesadilla, era ambas

Y con ambas habríamos de convivir

Cantaba

Recordaba

Dolía pero era sublimante

Miss Sarajevo de U2 con Pavarotti yendo hacia la primaria

A enfrentar algunos monstruos

Lo que yo no sabía Madre es que lloraría tanto

Under Pressure 

Bohemian Rhapsody

Mi concierto  personal en el estudio de la casa

Imaginaba que dominaba el escenario con mi pasión desbordante

Eso murió pronto

Me preguntó a mi mismo porque no sufro tanto la ausencia de tantos días de mi gata

un ser con el que he convivido once años

 Me respondo que no es la primera vez que algo que amo se esfuma

 y eso no es malo, ni bueno

No tengo control sobre eso y tal vez ellos tampoco

Los que se esfuman

Quisiera que la hubieran raptado y ahora la amen profundamente como uno solo ama a un animal o en otro caso quisiera que estuviera muerta, porque no puedo tolerar la idea de que esté perdida y desprotegida

En la guerra y en la vida, en que momento, la muerte se convierte en una bendición

Yo era un misfit y por eso reconocía sin saberlo a los misfits que deseaba y decidia proteger

A su vez ellos me elegían para protegerme 

Y empezaba la danza del dragón

Genaro y Tina

Se detestaban a pesar de ser mis mejores amigos

Genaro conocía de primera mano lo que era recibir la violencia por deporte

Tina sucumbió pronto mentalmente a los excesos de su familia burguesa

En esos cuartos de  los palacios

De los que nadie habla

Aparentemente nadie entra

El olor podrido de Dinamarca

El olor podrido del capitalismo tardío

Genaro aprendió a respaldarse con su propia violencia

Tina y su rabia eran intimidantes

Ambos un poder sexual increíble

Aunque mucho no lo sabían

Resilientes con marcas notables de heridas

Con necesidades prudentes y básicas

De observación y comprensión

Ellos reposan bajo una tumba y ninguno llegó a cumplir los treinta años

Soldados caídos que merecen al menos una línea que procure reverberar el espantoso estruendo generado por un alma que se impacta de frente con la puta muerte

I do not want what i haven’t got

Habrá que reinventarnos

Tendremos que despedirnos de personas que amamos

Mientras juramos que era la última persona que debía irse

Lees un mensaje de despedida en Facebook de una mujer de tu edad 

Que pierde la batalla química 

En la flor de su vida

Y lloras mientras acabas con la plaga de orugas que ataca a tus plantas

Porque esta noche soñaste con aquel excremento, miles de bolitas verdes, brotando de tu cuerpo

Luego despertaste

Leíste el mensaje

Recordaste tu sueño

Fuiste a tus plantas

Y por primera vez, la premura de salvarlas

Orugas, orugas,  ya no podías dejar de verlas

Llorabas y ejercitabas tu  labor médica y botánica

Mientras te preguntabas

 qué será la vida después de todo

Creo en los otros

Creo en ti

Habrá que reinventarnos en polvo, hierba  o ceniza

En ademán o uso

No alcanzarán los lamentos

El barro seguirá su curso

El tránsito será una gota que nunca cede

Soportando la tensión y el voltaje 

Fifí aúlla de felicidad

Mientras muere

A las mujeres,  peor que a las ratas en las ciudades

Tiramos el último despojo, porque ya no lo podemos destrozar más, a las cañerías

Seres humanos

tirados

en

las

cañerías

Un tufillo nos impregna y ya no sabemos qué hacer con  nuestra nariz

Las minas se arrastran sigilosas a nuestro campamento

Y nosotros seguimos sin dar con el cadáver

Donde lo habremos puesto

Ya no podemos vivir con  esta peste

La gente con poder e impiedad

Que nos aplasta

Como a cucarachas

Los que defienden al zapato

Los que lo ignoran

Los que construyen puentes privados que solo vemos a la distancia

Estamos nadando en mierda

 y Dinamarca no huye

Regina 

Alicia

Sandra

Nube

Yasmine

Carmen

Julia

Ivonne

Los hombres buscando el sexo como un deporte

Desechando lo que se cogen como desechan su excremento en el inodoro

Buscando los círculos más oscuros de los parques

Para cogerse y luego

Para asesinar a Venezia, una mujer trans que paseaba por el parque

Después, nada

Lo mismo

Alejandra

Jolette

Scarlett

Nuria

Estrella

Quimioterapias asesinas

O que pensar

de verte hecha un doblez

de ver tu esqueleto pugnando por salir de ti

Por ocultarte

Qué pensar de ver tus bracitos, lamentables

lamentables bracitos

que daban la impresión de  no  poder soportar ni el peso de una  hoja

Verte sonreír en una fotografía

Que algún despiadado creyó era prudente

Ya no estabas ahí

Estaba tu muerte

Y yo sólo podía vomitar

Por no poder creer que la enfermedad pueda llevarnos a ese espantoso exilio

Debe ser mano del hombre

La guerra oculta de volvernos números en una operación simple y matemática

Llamar batalla al asesinato destellante

Soy consciente Chucho que te abandonamos

Todos los que veiamos tu dolor y pensábamos que era una carga muy grande para nosotros

A pesar de todo

Oraba no se a quien por ti

A que te encontrarás a ti mismo

Pero huía 

No quería estar cerca de ti

Porque creía que yo no podía ayudarte

Tú sabes lo que pasó hace unos años

Yo, supe que terminaba en mí

una 

Era milenaria de paternalismo

Empezar con la atención al gran detalle que era yo mismo

Sentí que estabas acompañado y tomé una decisión

Pero cuando moriste

Supe Chucho que te habíamos abandonado

Como el mundo nos abandona constante

en su devenir incierto

las flechas tontas 

que son los otros

Mirar a la pared para no tener que admitir

que no tienes nada que decir

pues estás muriendo

Morir, tal vez, no es malo

pero morir aquí y ahora

En las circunstancias en que han muerto mis amigos

Es cuando uno entiende que nuestro mundo no difiere del mundo salvaje

Sólo nos gusta mentir al respecto

Estamos en una selva que nos mata

Nos selecciona

Nos mutila

Para alimentar a los depredadores

Somos menos que el  polvo

y aún así apostamos por la Filosofía

Al conocimiento

A las labores estúpidas

Que explican las mayores perversiones que suceden

Con ansías de niño despierto

Y que, poco a poco,  introducen el elemento esencial para las perdidas

La indiferencia

Inventamos a dios para no morir en el intento de observarnos

Si viéramos las bestias que en realidad somos

No podríamos soportar

La infamia

La infamia de ser un humano

No he podido aún reverberar en fuego

Aunque a diario exhalo en la flama

Para acontecer

En las cenizas y sobrevivir en el intento

De estar aquí en compañía de los otros

Luis murió abandonado en una clínica

Su padre

Fue el primer hombre que vi actuando su tristeza

No el último

Su hijo era un homosexual

Había muerto gris como el cartón

El cartón que eran sus seres amados

Oraban por su salvación

Por la salvación de un cadáver

Un cadáver que se pudo haber salvado mucho antes

Oramos por los cadáveres

Que en otro momento quisimos ver arder

Muere uno de amor, el que nunca tuvo

Porque los habitantes de la selva lo deciden

Porque podemos morir por ser mujeres

homosexuales

Y sus posibles

Combinaciones

Y el peor bicho señores

es el que ataca desde afuera

Las muecas de los doctores

Las manos perversas de las enfermeras

Las miradas insípidas de quienes nos conocen

La falta de valor

Para frenar la muerte

Desbocada

Hambrienta

Manipulada por otros hombres

La guerra que es la vida

Actualmente o

 Siempre

Esta infamia de llamarnos éticos cuando nos parece bien aplastar a los otros

Con las ideas

Pobrecillas

Hechas mierda por los grandes pensadores

Hechas armas

que disparan

contra el entorno de lo verdadero

Clara sabía que le estaba dando un infarto

Tenía un mal cardiaco

y su intuición se lo decía constantemente ese día

En la clínica no quisieron creerle

O no quisieron atenderla

Era una mujer anciana

Qué más daría después de todo

Delirios de hipocondría seguramente

Ella conocía el procedimiento

Lo pedía con desesperación

Clara murió unos minutos después

Y una doctora

Dijo ni hablar

Ella ya venía muy grave

Y así es que la trinchera se viene llenando

De vasijas sin forma

Que un día contuvieron

Un sinfín de sueños

Impostora belleza que nos vende

la muerte en un catálogo simpático

Nos manda llenos de emoción a una batalla

Acordada

Hospitales que son los campos de concentración de este hoy

La realidad 

Que cuando nos enloquece

Nos lleva ella misma a nuestra propia exterminación

A manos de agentes de la muerte

Que tienen bellas sonrisas

Una cama confortable

Y una grieta que ocultan bajo la manta

Aún así son capaces de alimentar a sus hijos

Mientras se olvidan poco a poco del paciente ictérico

Que han envenenado por accidente

¿Cuántos pañales para morir dignamente?

Y la exitosa cobardía sistemática que nos atañe a toda bestia humana

Que somos capaces

De mirar hacia ninguna parte

Mientras 

 Alguien agoniza en la oscuridad

Eran unos pobres idiotas después de todo, nos dieron la licencia 

de su propia muerte

tres

Se me llenaron de humedad los bolsillos

Las infamias que me tragué

Brotaron en forma de armas

Explosivas

Degradantes

Era un niño

Amanerado que les dicen

Les importa una mierda

Pero ser diferente

Jamás te lo perdonarán

Y cuando te empinas al abismo

Ellos dan el pequeño empujón

En el fondo detestan que seas diferente

Un peligro

Un anti natural

 Un demonio

Un Torcido

Se que esos niños no sabían lo que hacían

Pero mancillaron mi pequeña identidad

y me enseñaban lo injusto que puede ser el mundo

Vi alguna vez la belleza

Y no pude creer 

Convivir con estas bestias maléficas

Mi escudo fue mi generosidad

Un alma noble que vino a este mundo

A tragar vejaciones

Deferencias

A contemplarse disforme

Todo ese maltrato

  que después busqué como forma de amor

No había conocido algo diferente

Impostora belleza

Sólo deseaba amar sin que me dijeran que era un volteado

Sólo deseaba saber que mis deseos eran firmes y verdaderos

Que merecían atención

Pero los demás queriendo

y sin quererlo

Me aplastaban por ser un marica

Porque nunca intenté ocultarlo

Porque era notorio

Y si algún niño simpatizaba conmigo

Primero me tenía que humillar

Para demostrarme

Que no éramos iguales

Agustín que constantemente me decía que yo no tenía pito

Pero me invitaba todos los días a comer a su casa

Me sentaba con él y su familia y después nos salíamos a jugar en el vecindario

Él me quería

Pero debía interponer el límite de la violencia

Para no ser él un maricón por tener de amigo a ese joto sonriente

Siempre una coca cola de litro en la mesa

Yo aprendí en secreto a burlarme de Agustín por ser feo

Hocicón

Pero lo quería

Me maltrataba y yo lo quería

Me maltrataba y él me quería

Lo más extraño para mi era que yo sí tenía un pito

Un pito con baja autoestima

Un inservible

Vine al mundo y no cumplí con el cometido

Ahí empezó la deferencia

Y luego las niñas

Que te incluyen en su mundo

También para humillarte

Porque no eres como ellas

Las personas se empeñaban en asumir que si no eras un niño normal debías entonces desear ser una niña

Me travestían en sus imaginaciones

Los niños me aplastaban por no ser un niño

Las niñas me aplastaban por no ser una niña

A esa perra se le ocurrió un día llamarme misógino

A la que me humillaba cada vez que se sentía vulnerable en una fiesta

A quien me veía con el rabillo del ojo

Yo, su amigo el maricón

Como si quienes somos

Atentara contra los otros

Cuando en  la realidad es al contrario

Arturo

Lo conocí el primer día que llegué a la primaria

Segundo de primaria

Un niño hermoso

Gran sonrisa

Ojos brillantes

Nos conocimos en la estatua de Cuauhtémoc

El de la leyenda conocida

por todos los niños noventeros

de ese Instituto

Simpatizamos como lo hacen los niños

Claro que me gustó

Los niños me gustaban mucho

Pero inmediatamente sucedió

Hay algo que el otro percibe

Que lo hace sentir en peligro

Educación de macho milenaria

En la que quien eres tú podría hacer estallar toda una idea de estabilidad

Después de ese bonito encuentro

Otros compañeros demostraron su desprecio hacia mi persona

Se le hace agua la canoa

Arturo entonces los siguió 

Y nunca más pudimos tener algún otro encuentro

Él no lo sabe pero rompió mi corazón

Uno no espera gran cosa

Sólo ser visto por quien realmente uno es

No esperaba tener un romance con Arturo porque no sabía qué era eso

Pero se

Que deseaba que fuera mi amigo

Que me mirará con esos ojos brillantes

Que supiera en esencia quien era yo

Mucho más que un mariconcito

Más que un misfit era yo un sobreviviente

Y así, un patrón con muchos hombres

Que me sonreían, me abrazaban, deseaban mi compañía  y yo obviamente, me enamoraba de ellos

Un niño queriendo saciar su pasado

Con mentiras

Nunca se habla de la homosexualidad de los niños

En primera, porque creen que deben protegernos de eso

Pero está sucediendo y sucederá siempre

Y cada palabra no dicha

Es una bala disparada contra el alma de quien es oprimido

De manera total y normalizada

Sé de antemano

Que hoy no me faltan motivos para odiar a muchas personas

Pero las perdono

Sólo no quisiera saber nunca más nada de ninguna de ellas

Piensan que somos promiscuos por maricas

Y somos promiscuos porque se encargaron de aniquilar

cualquier posibilidad de tener

salud en nuestras relaciones

Se preguntan porque somos a veces

Tan exóticos

Tenemos que gritar a viva llama quienes somos

Aunque nos duela

Para que entiendas que no tienes derecho

A quitarnos nuestra vida y nuestros  sueños

Admiro cada día más a los otros maricas

Que han logrado sobrevivir

A personas como tú

Que me está leyendo

No hubo nada mejor de ir a las cabinas

Que la conversación que sostuve en el Bar 

Con estos otros maricas

Antes que hombres que van a lugares de encuentro

Donde no existe la compasión por nosotros mismos

Antes que eso

Hay personas

Con sueños

Ideales

Habilidades

Corazones abiertos

Entre nosotros

Hay cosas que no tenemos que decirnos

Sé de antemano que todos ellos fueron sistemáticamente aplastados por su comunidad

Hasta a veces por ellos mismos

La guerra es una vida que nos falla

Porque sí

Se han equivocado

Han creído blasfemias que asesinan paulatinamente a tantos maricas

Que son abandonados de todas las formas posibles

Victimarios de sí mismos

Ahora que lo pienso 

Hay algo que me salvó

Una armadura que ellos no saben encarnaron en mi

Mis padres

Vieran lo que vieran

Me amaron con profundidad cuando era yo un  niño

Respetaron esa hermosa hiperactividad

Pues yo me quería comer al mundo

Amaba la vida

Mis padres nunca me educaron para ser un macho

No me dijeron cómo debía de comportarme

Tal vez fue dificil para ellos entender que era yo un marica

Pero no hicieron lo que la mayoría

Intentar evitarlo

O hacerme sentir una mierda por serlo

Somos una raza que ha aprendido con vileza a dar la espalda

Somos vileza disfrazada de oveja

Tuve que hacerle caso a mi madre

Cuando me proponía mejores amistades 

Mi primer año de universidad

Yo estaba dañado

Pero no era vil

No aplastaba a otros para sobrevivir a la profundidad y al abismo

Amaba a los otros

Y me hice perro de unos idiotas

Que me manipularon a su antojo

Primero para tenerme

Después para culparme por sus propios problemas

Me hicieron sentir alguien que no era

Cuestionaron mi espiritualidad y a mi persona

Hasta dejarla débil y permeada por el vacío

Lo que ellos eran

Y yo la flecha más tonta

Buscando el amor en el basurero

Que suelen ser a veces

Otras personas

cuatro

Que la batalla nos libere del pudor y la infelicidad

Que para quienes permanecen

Aun haya un bello atardecer por suceder 

que sacuda a sus nubes

y vuelque sus aguas hacia la sagrada caída

Que veamos la pavorosa vida

y aceptemos esta guerra

permeados por la luna en esta selva salvaje

  y la belleza esa impostora maldita

Nos encuentre para sonreírle 

y ella inmediatamente comprenda

A pesar de duras batallas

Que enloquecen y aniquilan el alma cada dia

Accedemos a

Que nos engañe con ideas de pureza

Resurrección

A dormir en su lecho para recuperar nuestras fibras cuando

El cazador

O el tigre

Nos acechen y nos hieran

Y seamos entonces vasijas rotas necesitadas de un alfarero fiel

Advierto el peligro

De una selva delirante y enferma

Pero, me aproximo con la fatalidad de una flecha

 Al encuentro de un ser vivo

Que nuestro vómito segregue medicina 

y logremos sujetar las manos de nuestros moribundos 

enseñarles a morir 

aunque uno no lo sepa

Me queda finalizar esta carta despidiéndome de ti, Seguiré muriendo cada día

Creo que por fin 

La guerra ha terminado

Hermano, esta no es la historia de mi generación, está ni siquiera es una historia, sólo es un paseo por esta estación llamada RUPTURA

Hay cosas que debemos desechar de la mente

y en el lenguaje transformarlas en bellos navíos que nos vuelvan a nosotros mismos

sin temer los cantos de las sirenas